Sin titulo

Vuelo una mañana, las piernas débiles, unos pasos lentos y una exposición de los Beatles, la espera viendo números pasar en una pantalla muda. Espesas nubes almidonadas cubren los cielos serenos azules, pasando entre ellas, ansias, adrenalina y miedo relamen los ecos de una ciudad que queda atrás.


El sol pegaba en una tarde de mayo, lágrimas, tropiezos, tristezas, un girasol desviando la mirada hacia su eterno vicio, apenado, un poco empático y con pena en su corazón oscuro. Luego vendría el sopor del desenlace, la resignación y los celos ajenos, aun con la herida al rojo vivo. Nuevos aires y los amigos en pausa, el hombre delgado se desprende y deseoso de experimentar recorre kilómetros, sus decenas multiplicadas y una ceguera en su futuro tan blanca como la leche, toma un vaso que escasea.


Las nubes, cobijas de cielo, mantas de un sol observaron claras, grises, inquietas, pasajeras. Otra sala con pantallas mudas me dice todo. Esperar ileso, querer regresar, sin fuerzas, permanecer lo mejor. El aire es denso y la temperatura arriba, sombras de mi vida caben en una maleta, vienen conmigo empacadas con alegrías, los recuerdos en un folder Manila.


La primer avenida, recorro los parques, una parte del cielo que jamás vi, una parte del rey que nunca me alumbró. Ojos, miradas, palabras, consejos. Una casa sola, vacía, se llena de pensamientos, palabras llenan sus esquinas; un libro absorbe los conjuntos. Habituarse a una soledad que no es extraña, las charlas con ella serían extensas, me platicaría de sus fracasos y sus manías, me consideró su confidente, después me regalaría sus llaves. Un sueño gana y con el un despertar en otra latitud lejos de casa.


Todos nosotros hemos dado una vuelta al astro, aquel que ahora nos incendia, una vuelta que me acerca al inicio, una vuelta que me dice que sigo vivo con el pulso que se acelera, una vuelta que me acerca a estrechar las manos del perdido, el de la pared rayada en conjuntos de cinco y que ahora se borran como la mecha de una vela de junio.